O desespero abate-se, há pouco que fazer. Ao olhar esta foto, aprecebo-me de como perdi a alegria. O mato muda-nos. É a tensão permanente. Quando será que eles vão atacar?. As tuas cartas eram uma tábua de salvação, podia ficar uns momentos a pensar noutra coisa que não na inutilidade disto tudo. O que estava eu a fazer aqui?. Poruqe davam a vidas os colegas, o Abreu, o Rogério o Matias, porque pátria única e indivisível lutavam?. A tua carta era uma anestesia que me transportava para fora daqui. Preciso de chegar ao destino e poder-te escrever uma aerograma, vou sonhar com a próxima entrega do SPM.
